Papusza “Routes d’antan”

Rou­tes d’an­tan — Edi­tion bilin­gue fra­nçais-rro­ma­ni/­Pa­pusza/L Har­mat­tan 2011

Bro­ni­sa­wa Wajs, meglio nota come Papusza (Lubli­no 1908 o 1910 – Ino­w­ro­cław 1987) è sta­ta una poe­ta e can­tan­te polac­ca di etnia rom, la più gran­de poe­tes­sa rom del dopo­guer­ra

Ad ogni 27 gen­na­io, ricor­ren­za del Gior­no del­la memo­ria, pre­va­le il ricor­do del­la Shoah, del­lo ster­mi­nio di sei milio­ni di esse­ri uma­ni di reli­gio­ne ebrai­ca. Una enor­mi­tà, che va ad eclis­sa­re la memo­ria di altri geno­ci­di, come appun­to quel­lo del popo­lo zin­ga­ro (Rom, Sin­ti, Jeni­sch). 

Si ritie­ne che alme­no 700mila zin­ga­ri sia­no sta­ti mas­sa­cra­ti den­tro e fuo­ri i cam­pi di ster­mi­nio, il 70 per cen­to dell’intera popo­la­zio­ne. 

Papusza duran­te le per­se­cu­zio­ni nazi­ste, si nasco­se nei boschi ucrai­ni del­la Voli­nia  Si sal­vò, una del­le poche for­tu­ne del­la sua vita, men­tre 35.000 zin­ga­ri polac­chi, vit­ti­me del Por­ra­j­mos, la Shoah di rom e sin­ti, fini­ro­no nei lager.

“Lacri­me di san­gue”, for­se la sua poe­sia più famo­sa descri­ve ciò che ha subi­to il suo popo­lo per mano dei sol­da­ti tede­schi a Volyn nel 1943 e 1944. Rac­con­ta dei mesi dif­fi­ci­li duran­te i qua­li i Rom si nasco­se­ro nei boschi per sfug­gi­re alla per­se­cu­zio­ne dei sol­da­ti nazi­sti. Come tut­te le poe­sie di Papusza, anche que­sta ha un carat­te­re auto­bio­gra­fi­co. (Bro­ni­sla­wa Wajs PAPUSZA “Lacri­me di san­gue” – Gui­da Ausch­wi­tz (guida-auschwitz.org))

Lacri­me di san­gue 

Nel bosco. Nien­te acqua, né fuo­co. Gran­de la fame.
Dove avreb­be­ro potu­to dor­mi­re i bim­bi? Non c’era ten­da.
Non avrem­mo potu­to accen­de­re il fuo­co la not­te.
Di gior­no, il fumo avreb­be avvi­sa­to i tede­schi.
Come vive­re con dei bim­bi nel fred­do dell’inverno?
Tut­ti sono scal­zi…
Quan­do deci­se­ro di ucci­der­ci per pri­ma cosa ci costrin­se­ro ai lavo­ri for­za­ti.

Un tede­sco ven­ne a tro­var­ci:
Ho cat­ti­ve noti­zie per voi. Voglio­no ucci­der­vi sta­not­te.
Non dite­lo a nes­su­no. Sono anch’io uno scu­ro zin­ga­ro,
del vostro san­gue – dico la veri­tà.
Dio vi aiu­ti nel­la nera fore­sta.
Det­te que­ste paro­le ci abbrac­ciò tut­ti…

Nien­te cibo per due tre gior­ni.
Tut­ti a dor­mi­re affa­ma­ti.
Non riu­scen­do a dor­mi­re fis­sa­va­no le stel­le.
Dio, quan­to è bel­lo vive­re!
I tede­schi non ce lo per­met­te­ran­no.

Ah, tu, mia pic­co­la stel­la! All’alba tu sei gran­de!
Abba­glia i tede­schi! Con­fon­di­li,
por­ta­li fuo­ri stra­da
così i bam­bi­ni ebrei e zin­ga­ri potran­no vive­re!

Quan­do arri­ve­rà il gran­de inver­no,
cosa farà la zin­ga­ra con il suo bim­bet­to?
Dove tro­ve­rà dei vesti­ti? Sono tut­ti diven­ta­ti strac­ci.
Uno vuo­le mori­re.
Nes­su­no sa, solo il cie­lo, solo il fiu­me ascol­ta il nostro lamen­to.

Gli occhi di chi ci vide­ro come nemi­ci?
La boc­ca di chi ci male­dis­se?
Non ascol­tar­li, Dio
Ascol­ta noi!

Giun­se una not­te fred­da, le vec­chie zin­ga­re can­ta­ro­no
una fia­ba zin­ga­ra: ver­rà un bion­do inver­no,
la neve, come pic­co­le stel­le, copri­rà la ter­ra e le mani.
Gli occhi neri gele­ran­no i cuo­ri mori­ran­no.

Tan­ta neve cad­de che coprì la stra­da.
Avre­sti potu­to vede­re solo la Via Lat­tea nel cie­lo.

In que­sta not­ta geli­da una pic­co­la figlia muo­re,
e in quat­tro gior­ni le madri sep­pel­li­sco­no nel­la neve
quat­tro pic­co­li figli.
Sole, sen­za di te guar­da che pic­co­lo zin­ga­ro sta moren­do di fred­do
nel­la gran­de fore­sta.

Una vol­ta, a casa, la luna resta­va nel­la fine­stra,
non mi lascia­va dor­mi­re. Qual­cu­no guar­dò den­tro.
Chie­si – chi è?
– Apri la por­ta, mia bru­na zin­ga­ra.
Vidi una bel­la ragaz­za ebrea,
che tre­ma­va di fred­do e cer­ca­va da man­gia­re.
Pove­ra crea­tu­ra, pic­co­la mia.
Le ho dato del pane, quel­lo che ave­vo, una cami­cia.
Dimen­ti­cam­mo entram­be che non lon­ta­no c’era la poli­zia.
Ma non ven­ne­ro quel­la not­te.

Tut­ti gli uccel­li stan­no pre­gan­do per i nostri bim­bi, così la gen­te cat­ti­va, le vipe­re, non li ucci­de­ran­no.
Ah, desti­no! Sven­tu­ra­ta ven­tu­ra

La neve cad­de fit­ta come foglie, ci sbar­rò la stra­da,
una neve così pesan­te sep­pel­lì le ruo­te dei car­ri.
Qual­cu­no dovet­te bat­te­re a pie­di una pista,
spin­ge­re i car­ri die­tro i caval­li.

Quan­ta mise­ria e fame!
Quan­ti affan­ni, quan­te stra­de!
Quan­te pie­tre aguz­ze han­no feri­to i nostri pie­di!
Quan­ti pro­iet­ti­li han­no sfio­ra­to le nostre orec­chie!

L’articolo “Papusza, la sire­na nel bosco che rac­con­tò il mon­do rom” for­ni­sce inte­res­san­ti det­ta­gli sul­la per­so­na di que­sta poe­ta